El Atractor Adecuado

Aprende a llorar

2011-10-18T02:37:00.001+02:00

Anoche en la guardia del hospital los médicos quedaron sin palabras, sin medicinas, sin métodos de reanimación…los médicos se quedaron parados y atónitos. Un hombre murió ahogado, tendido en una fría camilla a la que ni siquiera tuvieron tiempo de poner una sábana nueva.

Llegó a manos de una mujer, asido de su hombro, arrastrando los pies y agarrándose a cuanto se ponía a su paso. Ella no podía con él ya. Sus ojos…rojos, hinchados, los párpados no llegaban nunca a cerrarse, lo intentaban. Su respiración, agónica, gorgoteaba…hacía pensar que algún líquido llegaba hasta la misma garganta, y que penetraba en sus pulmones con cada bocanada de aire, llenándolos cada vez un poco más.

Los celadores lo tumbaron en una camilla…él no la soltaba. Sólo tenía fuerza para sujetarla, y mirarla, hacer cómo que le decía algo, para nada más le quedaba fuerza. Sin que el médico de guardia le diera oportunidad la sentó para interrogarla frenéticamente por las causas de la dolencia, no había tiempo que perder. Ella, que soltó, no supo que decir…sólo que aquel hombre que empezaba a sufrir convulsiones por ahogamiento llevaba toda la tarde intentando hablar…decirle…durante toda la tarde no la pudo soltar ni un segundo de la mano, la misma mano que soltó cuando aquel médico se interpuso.

"Él quería decirme algo…sentía pena, estaba triste, angustiado" - ella lloraba ríos.

Una enfermera llegó corriendo a la sala…el hombre moría, y nada podían hacer…no podían drenar el líquido que lo ahogaba, aquel hombre sólo buscaba la mano de aquella mujer. Ella sólo podía alcanzar a mirar aterrada por la ventanilla de la puerta que los separaba. El la miraba con sus ojos inyectados en sangre…y pena.

Hasta 4 médicos, con sus manos caídas de impotencia rodeaban a un joven que daba sus últimos espasmos. La enfermera que miró a la mujer dijo en voz baja…"ella llora por los dos, llora por ella y por él, intenta llorar lo que el no pudo, lo que el no lloró lo ahogó"

Las cosas existen, aunque no se encuentren, y la muerte del joven era clara…incapacitado para expresar la pena que lo atenazaba y se atascaba en sus entrañas intentó dar salida a lloros que lo aliviaran, e incapacitado para esto murió en su pena. Ni todos los intentos de los doctores hubieran podido vaciar la pena que lo ahogaba…le hubieran dado tiempo, como las mil excusas que él se interpuso cada día…antes de sentarse a hablar con ella…"un día más". Cuando ya intentó hablarle fue tarde…la angustia enterró su voz, y el tiempo que perdió fue el verdugo que cortó el tiempo que ambos les quedaba por compartir.

TÚ ERES EL CIEGO

2011-03-29T15:28:00.003+02:00

...la vieron en mitad de la calle con una caja de lápices, todos de color negro. Ella decía que al pintar veía los colores...sus trazos eran perfectos...a veces dudaba al coger un lápiz y lo cambiaba...

...nació con la vista apagada, pero iluminaba todo aquello que miraba...

Amante Desarticulado

2010-12-03T02:51:00.003+01:00

‎"rompería mis rodillas para ponerme a tus pies" le dijo un playmobil a una muñeca pepona...

Duermevelas y Pernoctas - I

2010-09-30T00:53:00.002+02:00

¿A qué sabe el abrazo que das a alguien que sabes que no volverás a ver?

¿Qué puedes decir con la mirada que te brindará su último recuerdo?

¿Qué tristeza puedes ocultar tras la última sonrisa que le vas a dedicar?

Teorema del Embalse Social, por Homer Simpson

2010-09-09T19:36:00.003+02:00

Homer, se volvió triste y taciturno en general, melancólico y meditabundo a ratos tras perder a Marge. Pensaba más de la cuenta y observaba con descaro, aun a riesgo de ser vapuleado por alguien que no entendiera su sana intención de entender los gestos y los pensamientos de la gente.

Cierta noche, tras haber pasado toda la tarde sentado en una hamaca que tenía desde hacía meses en su descuidado jardín, cogió a la pequeña Maggie en su regazo y decidió pedirle consejo sobre una teoría que acababa de desarrollar. Aunque recién (y a la fuerza) destetada, Maggie encerraba una gran inteligencia, y la tristeza del rostro de su padre le bastó para entender que lo que le iba a contar era importante, y así descansó quieta en sus brazos, preparada a escuchar y sin mover su chupete (que podía resultar escandaloso si se lo proponía).

Maggie – comenzó Homer- ¿tú sabes que las personas somos como los embalses? Si no recuerdo mal, hace unos años tuvimos sequía, faltaba el agua, las piscinas eran sólo un recuerdo y tus hermanos mayores no sabían ni para que servían esos huecos en el suelo, ya que en su corta vida nunca los habían visto llenos. En esos momentos, cualquier gota que caía del cielo era recogida con avidez, era cuidada del sol y su calor, era reconducida hacia un lugar seguro y atesorada con cariño…cada gota era valiosa, y se mimaba como el mayor de los tesoros, y se miraba con dulzura, y la lluvia justa para vivir era agradecida y valorada. Los embalses vacíos recogían herméticamente los hilos de agua de los afluentes que morían en ellos.

Pero el año que naciste tú comenzó a llover, la gente enloqueció de frenesí por recibir con tanta abundancia el bien del que carecía…todo era de puto color rosa. Los embalses se comenzaron a llenar, y la gente los miraba con admiración, miraban al cielo esperando más…exigiendo más…y los embalses se llenaron…

Cuando al agua no fue un bien escaso, las piscinas se cambiaban todas las semanas, los grifos no se cerraban, los embalses rebosaban el agua sobrante, que se vertía en el desierto y se perdía para siempre…- Homer hizo un silencio en parte exigido por la extraña mirada de Maggie, que aunque entendía perfectamente la metáfora hidráulica, no llegaba a percibir el trasfondo de todo aquello. Los embalses se habían llenado pronto, los embalses no estaban preparados para recibir tanto, y desperdiciaban lo que se consideraba sobrante con desdén, faltos de una memoria que les recordara lo que unos meses atrás tanto necesitaban y no se les daba.

Maggie, cuando des algo que la gente no tiene, como atención, cariño, admiración…amor…serás querida y requerida por eso. Pero cuando la gente no lo necesite, lo tirará en lugar de valorarlo, lo desperdiciará en lugar de reconducirlo. Ignorará tus atenciones y tus propias necesidades por creerse repletas desde siempre…y tú te sentirás como una nube que queriendo soltar millones de litros de agua fresca, ve que toda ella se va a perder en un desierto donde solo una abrasadora arena la recibirá.

…en ese momento, Maggie quedó conmovida por la conclusión de su padre, y sintiendo que aquel hombre necesitaba algo urgentemente, procedió a decir sus primeras palabras…

Homer –inició Maggie ante la mirada atónita de Homer-, en una ocasión en la que mamá me llevaba en el carrito, distinguí una frase que Lenny…o Mod Flanders dijo, no estoy segura…pero era algo así como “Marge, las oportunidades nunca se pierden, otro las aprovecha”

Entre incredulidad y admiración, Homer sólo acertó a decir "Cierto hija…por cierto, dime papá".

Sin tener que...

2010-06-10T23:20:00.000+02:00

No teníamos porqué conocernos...

No teníamos porqué saber nada el uno del otro...

No teníamos porqué encontrarnos en el sitio más inverosimil y apartado del mundo...

No teníamos porqué contestar a esa primera sonrisa...

No teníamos porqué coincidir en lo más importante...

No teníamos porqué diverger en lo justo para discutir y reir...

No teníamos porqué llamarmos para hablar y quedar casi en silencio...

No teníamos porqué hablar hasta el amanecer y colgar con pena tras agotar todas las palabras que debieron ser dichas...

No teníamos porqué echarnos de menos tras habernos conocido...

No teníamos porqué buscarnos tras cada esquina sabiéndonos en la lejanía...

No tenía porqué decirte que eras tú a quien yo esperaba...

No tenías porqué quedarte sin palabras por mis palabras más sinceras...

No tenía porqué ser sincero y temblar al dedirte aquellas palabras...

...y sin embargo, así ha sido.

Letras indigestas

2010-06-03T01:36:00.006+02:00

Recostado en su cama apretaba el estomago para evitar que el nudo que lo atenazaba se expandiera por todo su estómago...parecía que haciendo fuerza el dolor se controlaba en un punto pequeño...mejor un puto punto que no todo su cuerpo. Se le indigestaron las letras que comió con los ojos, estropearon las letras que tenía en su cerebro. Sus manos temblorosas, no fueron capaz de vomitar las letras que necesitaba expulsar para disculparse.

La infección letrada se extendió por su cuerpo, el punto se expandió y fundió sus "tequieros" con los huesos que, por la posición fetal se encontraban más cerca que nunca...y aunque a la mañana siguiente volvió a andar, su posición fetal aferrada a aquel sentimiento permaneció contraída por siempre jamas...

...nunca le pudo decir...tú serás la reina de mi cálida trinchera!!!!

Sin ti...contigo...a solas

2010-05-29T17:24:00.000+02:00

Aquel atardecer el sol no se ocultaba tras el horizonte, sí lo hacía tras el borde de la barca en la que nos refugiábamos. El salitre se hacia notar, y sus mejillas estaban saladas, era toda mar. Ella apareció allí, yacía a mi lado cuando desperté. Supo adivinar mi presencia en el único rincón de arena de aquella cala rocosa. El calor del atardecer me dolía, como el presagio de una soledad no deseada. La intensidad de los escasos minutos restantes de día, y la agitada noche venidera en esa misma playa, agotaron mis fuerzas, y el sueño que me reveló su presencia me la quitaba ahora. El amanecer, sin ella, me trajo tristeza y sed, y el mar nunca más fue mar, sino desierto de posidonias.

El intersticio

2010-05-25T17:20:00.005+02:00

Arrasaste a tu antojo

arrancando juntos a puñados,

no quisiste hacer camino

en el terreno apropiado.

No te gustó lo que viste

y me dejaste desolado,

la laguna esta vacía

la vida me ha abandonado.

...

Ansia puta y vista fija

tomarás lo que tú quieras,

maldecirás al agua y la tierra

si luchan por la dignidad que les queda.

Me rebelo en agonía

es la fuerza que me queda,

al robarme todo el cariño

sólo el odio ahora te espera.

La última vez...

2010-05-13T19:23:00.004+02:00

Con apenas la cabeza asomada por el quicio de la puerta, Álvaro comenzaba a sentir pánico por dar un paso fuera de su casa. Caminando en soledad, como hacía con frecuencia, no dejaba de recordar a la que otrora hacía que todos los días fueran preciosos momentos de fotografía…Cada vez que veía, olía, sentía algo que con gusto compartiría recordaba “la última vez” que realmente lo compartió con La que estuvo ahí. Así, y con el paso del tiempo, comenzaron a acabarse sus “últimas veces”.

Sentado en una silla que nunca debió poner en su pasillo, Álvaro comenzó aquella tarde a rezar…

…la última vez que te eché de menos fue la última vez que te dije te veré pronto, hoy casi no soy capaz de dibujar tu imagen en mi cabeza…

…la última vez que me arrepentí de tu ausencia fue la primera vez que te que te dije que sabía que esto era un error…

…la última vez que me sentí uno contigo fue antes de romperte en mil, al verme roto en mil por no poder sentirme uno contigo, hoy apenas puedo unir aquellos pedazos que siguen tirados en el mismo sitio…

…la última vez que viaje al mar que amo, tú llevabas tu hamaca, que era mía, hoy me ahogo en un mar seco que no reconozco y nadie mira desde la orilla…

…la última vez que lloré de tristeza, tú estabas ahí para secar mis lágrimas, hoy olvidé cómo se lloraba, y los nudos se acumulan…

…la última vez que vi todas mis películas, fue a tu lado, hoy recuerdo en soledad tus gritos de miedo cuando el malo aparecía por sorpresa…

…la última vez que rompí un plato, fue tu risa lo que escuché, hoy sólo el estruendo de los mil pedazos resuenan en mi cocina…

…la última vez que me levanté sonriendo fue por ver tus ojos entrecerrados, hoy tu lado sigue intacto, y sólo la pared frena ahora mi mirada…

…la última vez que vi nevar tu apartabas la nieve del suelo junto a mi, hoy la nieve es hielo y vuelvo a caer sin remedio…

…la última vez…

…la última …

…la…

…"hoy es la última vez que me acordaré de una última vez. Hoy sucederá la próxima primera vez que..."

Conversación con Homer

2010-04-18T17:14:00.002+02:00

Como en otras ocasiones, me encontré charlando con Homer Simpson. Son muchas las veces que hemos estado uno frente a otro hablando de los temas más dispares.

Hacía tiempo que no me dedicaba a hablar con él. Lo encontré destrozado, sentado en una acera desnuda, sin papeleras, ni farolas, ni bancos…nada, sólo Homer. Me acerqué y como en otras ocasiones le traje un búlgaro de chocolate. Aunque la mayoría de la gente piensa que Homer se vuelve loco por una rosquilla, son los búlgaros de chocolate lo que más le gusta. Hoy no lo probó.

Tras un silencio incómodo pregunté a Homer porqué estaba así, porque su jardín no estaba verde, porque las persianas de su casa estaban bajadas, porque su camisa no estaba lisa. Homer juntó los hombros en señal de “no sé qué pasa”, pero a continuación habló…Marge había muerto esa mañana. Murió tras más de un año de una enfermedad que podría haberse curado con unas pocas palabras y una mirada hacia el futuro.

Le pregunté qué sentía ahora, tras tanto tiempo…qué le quedaba de Marge, qué sentía tras su perdida, qué esperaba del futuro…Homer quedó en silencio, y me habló sobre una revelación que fue conformando poco a poco a lo largo de su vida, y que hasta ahora no se había materializado en su mente como dolorosa conclusión. Homer fue directo en sus palabras: “Margue ha muerto, amaba a Marge…el tiempo no hace que el amor se transforme en cariño, al principio hay hormonas, nervios y deseo, pero el amor se construye con el paso del tiempo, es una solida construcción que necesita ser levantada con el paso de los días, de los meses, de los años, y con ese paso del tiempo te vuelves uno con la otra persona, entiendes y sientes lo mismo, te haces uno, cada uno en su mitad, pero uno.…He perdido….he perdido…todo…del futuro sólo espero perdón y…que sea un futuro breve”.

Me devolvió el búlgaro de chocolate, ni lo había mirado. Con un poco de chocolate adherido a sus dedos, Homer accionó una pequeña grabadora que tenía en sus manos. La voz de Marge sonó débilmente, se escuchaba “…tú eres tan hermoso para mi…”, y aunque eso no me lo contó, Homer sintió los brazos de Marge rodeándole la cabeza mientras reposaba en su regazo. Ese sentimiento fantasma sumió a Homer en el recuerdo y a penas murmuró algo cuando me fui de allí.

De camino a casa, no podía dejar de pensar en aquella canción, “…tú eres tan hermoso para mi…you are so beautiful , for me…”. Una vez más, Homer me enseñaba algo más de la vida, algo tan sencillo que casi nadie se detiene a ver.

“…tú eres tan hermoso, para mi…”

Vida sin título - 2

2010-03-04T17:59:00.003+01:00

Sentado en aquel Starbucks, Letracto escuchaba atento una canción de Coldplay. "Lost" sonaba especial, aquella era una versión que no conocía y los fragmentos de rap que se intercalaban con la voz del cantante resultaban refrescantes. Entendió gran parte de la letra, y se permitió no beber de su café hasta que no acabó la canción para comprobar cuánto más podría entender.

Las fichas del puzzle de su vida que tenía que perder estaban llegando a su fin - Si no puedo sujetar más cosas que se escapan ni lo voy a intentar, que se vaya lo que sobre, que lo que tenga que estar quedará...pensó, y no le faltaba razón. En poco tiempo cumpliría veintimuchos o treintaipocos. Cansado de lamentos decidió que tenía que poner fin al nudo marinero que atenazaba sus tripas.

Dando un sorbo al café blindo su testa a pico y pala, quedaba sólo un poco de chapa por poner. Hacía apenas unos días conoció un mundo diferente y sus ojos, que miraban demasiado al suelo, descubrieron tejas, canalones y mas allá de las nubes cerradas adivinó un cielo azul infinito, que sólo los atardeceres helados eran capaces de matar para dejar paso a furtivas lunas llenas que veían amanecer.

Súbitamente arrancado de su mundo de reflexión y alegre regodeo Letracto Recibió una llamada. Un buen amigo suyo, uno que solía aliñar el tabaco le hablo rápido, entrecortado desde el otro lado. Nunca le observó tan nervioso. Pidió a su amigo que se tranquilizara, que iría donde estuviera a buscarlo, pero de entre todas sus palabras rápidas y aturulladas apenas pudo llegar a entender algunos fragmentos que le causaron un gran desconcierto "...joder te digo que están buscando Letracto...no les diré nada...búscala, ella siempre ha estado ahí y te dirá cómo hacerlo... ". La conversación se cortó y al volver a llamar, una operadora mecanizada avisaba que el número al que llamaba no se encontraba disponible.

- ¿A quién no le iba a decir qué? ¿quién es ella? ¿qué te ha pasado?

Conocía a aquel amigo desde siempre y nunca sintió miedo en su voz. Sin saber qué hacer salió a la calle y corrió hacia el bar al que iban después del trabajo con cierta frecuencia.

Derrepentes yensegundos

2010-02-26T13:11:00.001+01:00

Vinagre, sal, barro. Que no es picadura, es herida profunda.

Cierras la herida, luego la rascas y vuelta a empezar.

No aprendes y vuelves.

Sólo las cicatrices te enseñan lo que hubo y lo que habrá...cuidate, que cada vez tardarás más en curar.

El tiempo te hace inmune al dolor, pero no a las consecuencias.

Vida sin título - 1

2010-02-23T19:04:00.000+01:00

Letracto siempre disfrutaba con cosas extremadamente sencillas. Se deleitaba con la observación de lo que pasaba desapercibido. Apreciaba tomar un café cargado en el salón de aquella cadena de cafés extendida mundialmente. Parece que la gente aprovecha para estudiar y hacer informes en estos lugares. ¿No tendrán más tranquilidad en su casa?. Parece que necesitamos que los demás nos vean hacer algo para que realmente parezca que lo hacemos...

Hoy ha nevado...era raro que nevara. Letracto vio pocas veces nevar en su infancia, o al menos recuerda este hecho con dificultad. La última vez que nevó Margherita estaba aquí. La gente rie y se maravilla con los copos que caen lentos, como pensando donde posarse. A él simplemente le molestan, vuelve a ser un día triste. Le faltaban demasiadas piezas al puzle que llevaba tanto tiempo haciendo. Nunca termino de explicarse porque cuanto más tiempo pasaba más piezas le faltaban...empezó desapareciendo una, le faltaban manos para retener el resto.

Frases y definiciones: uso del amor

2009-10-24T20:38:00.003+02:00

Hoy, trabajando en unos y ceros, en tareas y proyectos, en cosas cuadriculadas y tangibles que se escriben y se leen, he escuchado una defición estupenda sobre "eso" que con cierta frecuencia (para unos adecuada, para otros insuficiente) hacen los enamorados.

Ha sido en una película que he visto n-veces, "El Hombre Bicentenario", y que a pesar de su temática tecnológica tiene un transfondo moral que a uno le gusta particularmente. Siempre nos marca el cómo vivimos las cosas por primera vez...o cómo las vemos. Quizá por eso esta película me gusta especialmente.

Hay una escena en la cual el hombre-robot está hablando con el ingeniero que le está transformando en "ser humano", y con la mirada perdida en una hoguera le expresa su anelo por sentir sensaciones humanas, y muy humanas...y le explica cómo él entiende que es el amor, o el uso que se hace del mismo:

"...que puedes perder el control, lo pierdes todo...los límites, la noción del tiempo. Los cuerpos llegan a mezclarse de tal modo que no sabes quién es quién o qué es qué. Y cuando la dulce confusión es más intensa y crees que vas a morir, de algún modo mueres, quedándote sólo en tu cuerpo separado, pero la persona que amas sigue ahí. Es un milagro. Puedes llegar hasta el cielo y regresar con vida, y volver siempre que quieras con la persona amada"

No puedo estar más de acuerdo con el hombre-robot. Aunque en este caso estamos hablando de cosas no tangibles, de cosas que no se escriben, de cosas que requieren de algo más que unos y ceros, de cosas que no caben en proyectos,...de cosas que al fin y al cabo cada uno escribiría y describiría de una forma absolutamente distinta y bella a la vez.

Y llegó la perdida anunciada

2009-10-14T01:35:00.008+02:00

Aquella noche Stampida se quedó sin palabras. Guardó silencio tiempo, durante mucho tiempo, pues sus pensamientos le ocupaban, pensaba en sus razones, en el por qué de su larga espera, tenía la solución a las puertas, había vencido a su "yo patán", había tardado demasiado tiempo. Rió apesadumbrado, ya no podía llorar más, hacía pocos días había abusado y sus ojos ya se lamentaban.

Silencio, había ruido pero a su alrededor sólo había silencio. Incómodo silencio, estruendoso silencio, pesado silencio...no podía oír nada, no quería oír nada...no quería oírse ni verse a si mismo. Se sentía vacío, sentía un eco interior que le recordaba su perdida. Y como todo buen eco, le recordó las últimas sílabas de su vida, le recordó la paciencia que la que vino de un "Far Country" le dio otrora...

She gives me hope

When there's nothing but pain.

I can't explain it.

Two different leaves,

But the branch is the same.

Forever, let it be....

She takes the rain.

Como ocurre con un hueso roto, Stampida se resentía del dolor punzante del momento, pero temía el momento de dormir, temía el dolor que venía después, temía el momento de despertar cuando la carne que rodea la fractura adquiere su típico color macilento. Temía el dolor constante que le esperaba al día siguiente, la hiel que subiría a su boca tan pronto como tras el sueño su mente diera paso a los recuerdos. Prefería enfrentarse a una vigilia contra la que se sabía perdedor.

Y cansado de escribir, se rindió, cansado de mirar a la pared blanca se rindió, de tanto pensar se rindió, y no pudo decidió que hacer. Recordó la cala empedrada, su rincón de arena, la vigilancia constante y amable...En ese momento Stampida se sintió viejo y fatigado, lento...se rindió.

Esperó piedad del universo, pues no se merecía justicia. Y guardando sin cerrar del todo su caja del fondo del armario se sentó paciente, pero no sin esperanza.

Casualmente, como quien piensa que más allá de la lógica existe cierto azar, que se entretiene con nosotros, Stampida cambio de canal...Marge cantaba "tú eres tan hermoso para mi...."

Crónica de una perdida anunciada (2/2)

2009-07-29T12:09:00.002+02:00

El agua que caía fría comenzaba a entumecer ligeramente su cuerpo, y se notaba lento en sus reacciones. Stampida ladeo su cabeza quedando libre de la cortina de agua uno de sus oídos, cuando éste quedó vacío escuchó música en la habitación de al lado. Su portátil reproducía una canción de Anthony & The Jonsons...

One dove
Youre the one Ive been waiting for
Through the dark fall
The nightmares the lonely nights
.........
One dove
To bring me some peace
In starlight you came from the other side
To offer me mercy

...y la realidad volvió. Tiempo atrás aquella canción daba significado a su vida, hoy es sólo era un recuerdo que no se perdía...instantes que habían abrasado su cerebro, y ahora su huella había quedado para siempre. Una cicatriz que encerraba dolor en una herida que nunca se curó...una cicatriz con su escueto nombre.

Y volvió a sentir fragilidad, vacío, inútil...se sintió reloj de arena al que habían quitado todo su tiempo, sus recuerdos, y los momentos que midió. Por un instante se sintió el protagonista de una vida que no había vivido, que no era la suya, y mirando atrás no se reconoció en sus actos. Se preguntó quien era aquel patán que ocupaba su espacio en el universo. Pero ya estaba demasiado débil para luchar contra aquella versión de si mismo descontrolada y falsa. Apuraba sus últimos momentos recordando su pasado, quiso que sus últimas imágenes fueran las de los años pasados, cuanto todos, incluso él, le reconocían. Ahora era el anciano más joven que nunca nadie hubiera visto.

Se asomó a la ventana, y la visión del mar, negro por una noche sin luna ni estrellas, vació por un momento su pena y su tristeza, y aquel que estaba oculto y olvidado le susurró al oido que había quedado vacío de agua fría...

"tengo sólo unos segundos antes de que vuelva el ser ruin en que te has convertido,
acuérdate de mí, mira al mar y no lo pierdas de vista,
sabes dónde querrías acabar esto,
sabes cuál es el último jardín que querrías ver,
sabes cuales son los últimos seres que querrías ver volar ingrávidos,
sabes cuál es la única presión que te gusta sentir en tu cuerpo
...sabes quién estaría en la playa vigilando que aparezcas a respirar
...sabes que ya no estará ahí nunca más
...sabes que ya no tienes por qué volver a la orilla"

Stampida se hizo fuerte, amanecía. Tomo su modesta equipación como de costumbre, no desayuno, como hacía últimamente, y se fue para acabar su historia como había leído que algún hidalgo ya había hecho por aquellos parajes.

Aquel día reconoció el sol en el cielo, el agua no estaba lo suficientemente embravecida como para no entrar (para él nunca lo estaba). Se dirigió a la única zona de la playa que tenía arena donde reposar, escribió "Kiss my name" y tendió su toalla encima sin intención de volver a quitarla.

Como siempre al entrar en el agua, mojó sus muñecas y su nuca.

Buen día para no volver a la orilla.

Crónica de una perdida anunciada

2009-07-23T18:26:00.000+02:00

Verano, y Stampida se sentía frío y sólo, se permitió parafrasear a García Márquez diciéndose "esto era la crónica de una pérdida anunciada". Aquel día sentía auténticos temblores, le recordaban a los que antaño sintió cuando era pequeño y temía a la oscuridad. Sin embargo, estos temblores eran mucho peores, el miedo era infinitamente mayor.

Sentía como si su equilibrio dependiera sólo de la consistencia de su piel y sus huesos. Se venía abajo, tenía el alma en los talones. Se sentía sólo carcasa, cáscara seca, la boca le sabía a retama. Su vació interior se llenaba de un torbellino de duda y dolor, llevaba tiempo sin experimentar esos dolores, y sospechó que ya no le quedaba mucho. Su función estaba acabando y ya no se acordaba del resto de su guión.

Totalmente destemplado se sentó en la ducha bajo el agua caliente que golpeaba su cabeza. Sus oídos inundados le aislaban del resto del mundo, escuchaba sus pensamientos y no eran leídos por su voz, aquella voz era preciosa. Intentaba recordar su yo mismo de hacía años, cuando todo era perfecto y la sencillez cotidiana le hacía un hombre completo. Ya no se atrevía a abrir su caja de recuerdos, le daba miedo lo que allí había, y sólo el pensar en la caja guardada al fondo del armario hacía que la hiel subiera por su garganta.

Pensando si se atrevería a dar el siguiente paso, y el único que para sí quedaba, Stampida se dijo "muchacho, sabías que ibas a perder, y has perdido".

La luz se fue, el agua se volvió fría y él no supo que hacer…o no se atrevía a hacerlo.

Lo que nunca se dijo

2009-06-14T20:24:00.000+02:00

La inspectora Cordelia observaba el escenario del crimen. Había ordenado a sus hombres que salieran de la habitación y sólo un inexperto policía se encontraba con ella, apuntando las ideas, pistas y conclusiones que la inspectora susurraba conforme examinaba la extraña escena.
Una voz anónima alertó de la muerte de Alejandro, escritor y amante de primera, murió joven sin enemigos. Aunque manejaba con destreza la palabra escrita, siempre fue parco en palabras, siempre hablo con sus manos y su mirada. Sólo abría la boca cuando ya no podía más, y sólo unos pocos los sabían.
Cordelia observaba el cadáver de Alejandro, y se preguntaba por qué lo habían ahogado con tinta negra. El joven había muerto mientras dormía, su mirada era apacible, y un hilo de tinta se derramaba por la comisura de sus labios. La tinta llenaba su garganta, inundaba sus pulmones, había rezumado por su boca y empapaba las sabanas azules que dibujaban un fondo marino.
La inspectora, que guardaba silencio, se acercó al cadáver, se acerco mucho, muchísimo. Observó la hilera de tinta que salía de su boca. Se limitó a decir dos palabras tras un profundo suspiro: "qué pena".
El inexperto policía, que por algo era inexperto, se adelantó a vaticinar cuál podría haber sido el final de Alejandro, "inspectora, obviamente le han hecho tragar tinta hasta morir". Asertó con satisfacción. "Seguramente le molestaría a algún colega escritor envidioso" -justificó. Cordelia miró al policía, hizo una mueca de despreció, y le preguntó "¿te has dado cuenta que desde que estamos aquí no ha dejado de salir tinta de su boca?". Aquello dejó sin palabras al policía. Desde que habían llegado, el caudal del hilo de sangre se había mantenido constante, fino pero constante.
La teoría de Cordelia fue tajante: "algunas personas mueren por lo que hablan, otras mueren por lo que callan". La inspectora sacó esta conclusión cuando observando de cerca el hilo de tinta, notó que no era un chorro tal cual, sino una hilera de versos, palabras, sentimientos, sensaciones, mil declaraciones, mil "tequieros", mil "ojala y me perdones"...Alejandro calló tantas cosas y por tanto tiempo que sólo en forma de palabra escrita pudieron brotar de su cuerpo, ahogándolo cuando ya no pudo más. Las manchas en las sábanas eran composiciones preciosas y especiales de palabras cuidadosamente seleccionadas. Escritas en letra ínfima y apelotonada, parecían manchas ante ojos inexpertos. Cordelia supo mirar algo más.
Resuelto el caso, sólo una duda se quedó la inspectora para sí..."¿por quién se le atragantaron al escritor todas aquellas palabras?¿a quién no pudo decir todo aquello?".
Cordelia guardó fotos de máxima resolución de todas las manchas de tinta que pudo encontrar en la cama. Las conservaría hasta que diera con la persona a quien iban dirigidas. Las palabras de Alejandro no podían perderse en el olvido...ni en una lavadora con detergente efectivo.

Hasta aquí hemos llegado

2009-06-10T22:29:00.000+02:00

Como se le habían juntado demasiados bofetones en los últimos días, pensó que lo más sensato era cambiar de piel, y ponerse una de esas de los superheroes que son duras como piedras. Nunca fue tan duro como parecía, nunca fue tan malo como le dijeron...al fin y al cabo siempre se había visto obligado a llevar un caparazón con el que aguantar cosas que ya no debía.

Lo de siempre..siempre!

2009-06-08T13:25:00.001+02:00

Sólo envidia y ambición! Pasaré sobre tu cabeza.
Confía en mi, dame tu mano, me la quedaré si me interesa.
Mascara de sonrisas, complicidad, ¿qué planeas?,
acércate a mi lado, para matarte, mejor cuanto más cerca.

Se desvanece la amistad, sólo queda miedo y recelo,
si te viene bien, sé que volverás a hacerlo.
Métela doblada, busca cualquier consentimiento,
la excusa siempre da igual, cuando sacas tajada de ello.

Qué triste resulta cuando olvido cómo eras,
qué triste tener que aceptarte, viendo cómo ahora me observas,
giras tu cabeza, complaciente, y despotricas contra quien sea,
si con eso te quedas a gusto...a mi no me interesa.

Hoy vuelvo a desconfiar de la gente, no quiero ser como ellos.

PS. No pretendo hacer poesía, sólo escribo lo que veo

En mirando a la reversa

2009-06-02T18:06:00.000+02:00

…y para que a todos los observadores les quedara claro gritó lo siguiente sin poder dejar de llorar: ni una más, se acabaron las brazadas contra el viento y los tentáculos que siempre tiraban hacia el fondo del azul.

Esa era la última vez que contemplaba rostros de mármol, “para caras duras la mía”. Cogió las únicas ropas que había a su alcance, pesadas como el hierro, y vistiéndolas con facilidad por esfuerzo al que se había sometido arrancó a paso ligero directo hacia una puerta que no sabía si existía, pero que ahí estaba, que cruzaría.

Si la puerta no se abre, se arranca, ya se llamó demasiadas veces sin obtener respuesta.

Recordó cuando cantaba sin ganas, cuando susurraba, cuando las palabras a penas se derramaban por su boca, impulsadas por un hilo de voz que denotaba pena. Recordó cuando cantaba para respirar, nada le merecía la pena y la tristeza que otrora pisaba, había crecido y alcanzaba niveles alarmantes. No sabía ya si alguna vez había sido feliz ahora que echaba la vista atrás. La boca le sabía a retama, y odiaba la sinjactancia ajena, el desplante “porquesí”.

Hoy era su último día como poeta tenebrista. Como tantas veces se dijo (pero esta vez ya no en vano), hasta aquí hemos llegado, ya no me vuelves a torcer la risa.

El Perfecto Mingitante (1/2)

2009-05-21T17:52:00.001+02:00

Con cierta frecuencia, la etiqueta y la educación y la falsa seriedad nos llevan a evitar los asuntos escatológicos...y estamos evitando la esencia misma de la vida. Sobre todo, el individuo del genero masculino suele ser victima de frases como "qué fácil lo tienes para mear" o la conocidísima “te la sacas y ya está”...no nos confundamos, nada más lejos de la realidad, ya que el arte de la mingitación masculina encierra arte y tradición, y destreza (si se me permite decirlo) para realizar la faena con total pulcritud.

Ofreciendo un enfoque simplificado, la mingitación masculina se resume en cuatro pasos bien diferenciados y OBLIGATORIOS: bajada de cremallera, extracción del aparato, mingitación al uso y guardado del aparato. El lector avezado notará que la NO realización de uno de estos pasos desembocará en desastre (avergonzante si se trata del primero, escandalizante para algunos si se trata del último).

Aunque a priori el primer paso es tranquilo, todo dependerá de la urgencia del mingitante. No apuremos porque la ley de Murphy dice que la cremallera se atascará en momento más inapropiado. Como caso excepcional, para aquellos individuos que no sirvan de usar calzoncillos, recojan la punta contrayendo al máximo el abdomen para evitar accidentes desagradables. El segundo paso se deberá realizar con cuidado y sutiliza: no está manejando una manguera.

En realizando el primer paso, no todo es dar rienda suelta a la mingitación. Resulta vital apuntar, calcular la trayectoria, y en su caso, tener en cuenta la distancia que nos separa del urinario. Un factor vital para centrar el "disparo inicial" (porque también hay un disparo final) es la fuerza de salida, que cual moto en primera marcha suele salir excesivamente acelerado. Pasado este primer momento, el perfecto mingitante deberá mantener la calma y para evitar desviaciones del caudal vertido al vacío. Incluso este interludio resulta importante para realizar una tarea elegante y digna de un caballero, ya que aunque la puntería sea perfecta, controlar el efecto de choque del fluido contra la superficie marmórea puede desperdigar mil gotas ínfimas por los alrededores que, aunque nosotros no veamos, ellas sí. ¿Cómo salpicar casi casi nada en este momento intermedio donde todo está bajo control?...señores, apuntemos al agua, que por su condición líquida absorberá mejor la fuerza del fluido vertido e impedirá que las gotas que caen reboten sin control. Hay quien piensa que un efecto parabólico aprovechando la curvatura del inodoro reduce a cero el impacto, y con esto, las “gotescas” consecuencias.

Deslastrando

2009-05-06T19:46:00.000+02:00

...y decidió que su particular Show de Truman tenía que finalizar. Y como en el carcelario espectáculo, donde permanecía preso de sus miedos cancerveros, buscaría una puerta más allá del mar que en calma chicha le susurraba..."ven..atrévete..sabes lo que guardo para ti al final".

Nadó por tiempo indefinido, su única esperanza era que...hubiera una esperanza al final, una puerta que quizá se pudiera abrir. El nudo en la garganta le acompañó durante toda la travesía, pensaba que derribar el muro sería lo peor, pero olvidó sacudir de sus pantalones el polvo que con el agua se tornó roca. Cuando lo que en caliente no distinguía se volvió lastre la muerte no le pareció una mala solución. Sin embargo, como la roca se fundió con sus vestimentas, las asumió y siguió adelante. Aprendió a nadar en sueños para aprovechar los ratos de vigilia.

Un amanecer, cuando ya había olvidado todas sus razones y sus ropas se habían hundido raídas por la sal, sintiéndose ingrávido abrió los ojos, y dolorido por el esfuerzo nocturno la vio...estaba ahí.

Sin sus pesadas vestimentas de reo se sintió liberado, y para que a todos los observadores les quedara claro gritó lo siguiente sin poder dejar de llorar...

Sobre dolores necesarios

2009-04-10T04:46:00.000+02:00

En derribando el muro que se alzaba infinito salto por entre los escombros que se extendían bajo sus pies...volvería a caer en sus errores, volvería a romper el muro tantas veces como fuera necesario, buscaría la misma piedra para tropezar para ahora tirarse, y no caer. Ahora veía que era capaz de hacerlo.

No encontró ningún beneficio en las ausencias brindadas por su soledad, y por una vez, decidió que sería bueno juntar lo alejado, y que aunque eran polos opuestos a flor de piel comprobó que no se repelían,y la atracción inexplicable era enorme toda ella en todas sus posibles dimensiones. Los límites de la piel tendieron a cero y el roce tendió a infinito, el placer fue insoportable...los segundos intensos como milenios. Lo que otrora fue dolor, ahora era pasión dolorosa deseada, ansiada, necesitada sin medida, y nunca en el fondo pedida.

The dark side of the moon le hizo tornar al estado inverso, como en algún momento su víscera le hubiera hecho sentir con la campana tubular, momentos de vello encrespado cuando el alma y el mundo le hacían libre, y la dependencia tendía a cero. Y ese nuevo estado fue tan deseado que no le estorbó el escombro y la maleza, ni el polvo en su piel pudo ocultar su mirada, que miraba con odio extremo y amor desmedido a la vez.

Las noches y los días se sucedieron para demostrar lo irrefutable, lo que nunca pudo demostrar, lo que sintió desde un comienzo, lo que negó mil veces y mil veces lloró. Pero ahora su paso haría caer de bruces y boca a las plañideras que foguearon su llanto con gritos y desdenes. No mas miradas bajas, miradas negras, deseos infantiles, puños apretados...la tierra que ahora escapará entre sus dedos arañará y hará sangrar de verdad, y no seran compasiones ni consejos banales. Experiencia y desden, que es lo que necesita.

Ahora!, ahora sí se encontraba listo para comer y digerir lo que estaba por venir. Avanzó mil pasos, y a la llegada de la bifurcación de caminos no tuvo duda, y con sonrisa perfida esculpida por el dolor sufrido e infringido decició que lo mejor era tirar por...

Las velas, solas se apagan

2009-03-16T20:40:00.000+01:00

Al final, volvió a escuchar todas aquellas canciones que tenía prohibidas desde hacía muchos meses. Y como las historias no pueden reescribirse, porque la rubrica del autor cierra toda posibilidad de cambio, decidió iniciar un segundo volumen en el que tapar todos y cada uno de los agujeros de avestruz donde en alguna ocasión metió la cabeza en busca de un camino a Oz (sin caer que por donde a duras penas entra la cabeza, no entra el cuerpo).

Y comenzó así…”En derribando el muro que se alzaba infinito…”

Raigambre

2009-02-05T16:28:00.000+01:00

Uno ya echaba de menos una cosa así, la Marea no subía y era por algo, Kutxi Romero andaba preparando nuevo disco con "Ja Ta Ja": Raigambre. Personalmente no conocía a los segundos, pero habrá que informarse porque suenan muy bien. Mi amigo Migue, que es un hombre culto y parco en palabras cuando tiene poco que decir, me ha pasado el video de "Mi mula nunca duerme", una de las canciones de Raigambre. Poco que decir...mejor escuchar, porque suena de muerte, se agradece algo de flamenco de vez en cuando.

De Funesta Tesitura

2008-12-29T03:08:00.000+01:00

Los hechos le situaron allí. Nunca supo por qué llegó a cometer aquellos actos, pero ocurrieron, él los llevo a cabo y ahora veía el cadalso, blanco, pulcro, impoluto…sólo pintado por las almas de los que allí murieron, por las gotas de sudor frío que sólo la muerte es capaz de inspirar, pintado de lagrimas, llantos desgarrados, arrepentimientos, de muchos “lo siento”, de “nunca quise”, de silencios estridentes, de gritos ahogados…de colores funestos que tan sólo podían distinguir aquellos que estaban destinados a subir escalones que nunca habrían de bajar por su propio pie.

Los días previos se mentalizó, se resigno y aceptó la suerte que dictaba la sentencia: “horca hasta la muerte”. Decidió ser fuerte, afrontar el destino y mantener su dignidad hasta el último momento. Reflexiono sobre aquel instante, se vio a sí mismo, se proyectó en aquella tesitura y analizó sus reacciones. Asimiló el dolor, la rabia, la tortura de la espera, el instante de agonía y digirió aquella mezcla intragable que taladró sus intestinos rompiendo su férrea voluntad. Sólo le quedaba dar sus últimos pasos con la cabeza bien alta, o simplemente mirando al frente.

Flanqueado por los funcionarios se abrió paso entre los allí presentes. Individuos indignados y altaneros, creídos de poseer la justicia, pecadores en cierto sentido. Su silencio indiferente se le clavó en el corazón, no esperaba ese dolor. Condescendencia en los menos, parco consuelo. Sólo unos metros para el primer escalón, y toda su preparación, su paz y fortaleza simulada se vinieron abajo. “¿Así que esto es el MIEDO?”

Maniatado aumentaba su vulnerabilidad, sus piernas empezaron a temblar. Hondonadas de calor que partían de su estomago recorrieron todo su cuerpo, e inundaban su cerebro. Se transmitían por sus miembros que se agitaban por el pánico, y acaban en los dedos de sus pies y manos que sentía terriblemente fríos. Sentía como se perdían las caricias que había acumulado con el tiempo, que sus manos eran ya carne trémula. Sin darse cuenta rompió a llorar, y deseó ahogarse en su llanto en ese mismo momento. Hubiera preferido una muerte de pena súbita antes que aquel humillante fin para su vida.

Comenzó a subir los escalones que lo conducían a la soga, y realmente no tenía fuerzas para subir. Los funcionarios tiraban de él pero no podía andar. Como un niño pequeño que todavía no tiene fuerza en sus piernas para sostenerse en pie, aquel hombre que no era corpulento se venía abajo, y por un breve instante recordó a su madre que lloró con él su sentencia, que lloró con el sus últimos días, que lloraba en ese instante apenas a 50 metros de la sala. Sus rodillas fallaron y un golpe contra el borde de un escalón metálico le devolvió a la realidad.

Sentía cómo sus sienes latían con fuerza, el dolor del llanto forzado se acumulaba en su pecho, comenzaba a sudar. Sentía frío, sentía una soledad infinita que no se merecía. El último escalón llegó demasiado pronto y paradójicamente deseaba morir, pero temía que le mataran. Temía el dolor y la agonía, temía las miradas de la gente que lo observaba. Los funcionarios lo giraron sobre sí mismo y quedo de cara al “PÚBLICO”. Sentía la boca amarga y seca, nunca llegó a probar el vino de su última cena. El pánico le inundó de tal forma que le costó reconocer el líquido caliente que recorría sus piernas, sus propios orines. Su cuerpo se estremecía y nada podía hacer para remediarlo.

Deslizaron una capucha negra por su cabeza, y sus lloros se hicieron ahora audibles. Su última imagen fueron decenas de miradas de odio, rayos de sol atravesando ventanas con barrotes y una soga acabada en nudo corredizo que arrastraba por el suelo a su lado. Uno de los funcionarios ajustó la soga a su cuello, su tacto era desagradable e irritaba su piel. Sentía su cuerpo arder. Las correas de cuero que se ceñían a sus brazos y piernas le agobiaban de sobremanera. Los temblores quedaban confinados a la estrecha holgura que le concedía el material y la claustrofobia se apoderaba de su mente. Sus últimos recuerdos fueron el sonido de una palanca golpeando contra un tope, una sensación de vértigo e ingravidez y un latigazo sobre su cuello que se descoyuntaba por el impacto. La sensación de ahogo había comenzado ya antes de empezar a caer, pero ahora le producía punzadas de dolor en todo el torso. Sus costillas se arqueaban monstruosamente tratando de forzar a que el aire entrara en los pulmones. Tras un pico de dolor humanamente insoportable llegó la paz, y todo acabó…el tiempo nunca demostró lo que sólo el sabía: su inocencia.

La vuelta a lo natural

2008-05-15T19:00:00.000+02:00

El mundo entero se conmocionó con el "Efecto 2000", y temió incluso por la supervivencia de la raza humana. En el fondo siempre fuimos muy exagerados, y lo veíamos como una catástrofe absoluta que arrastró a las empresas a gastar millones en realizar mantenimiento en sus sistemas informáticos. Sólo pretendíamos poder representar la cifra "2000" en los relojes internos de los computadores, y al final ocurrió que el problema del siglo se convirtió en el negocio de la historia. La gente no se dio cuenta que el auténtico problema estaba en la cifra 2008.

Un joven ingeniero, inteligente y cachondo como él mismo (y muy visionario alla por 1960) embebió un virus codificado electrónicamente en los circuitos más básicos utilizados en los procesadores de los ordenadores...y aunque mejorado, aquel circuito primigenio quedó inmortalizado en todo artefacto electrónico. La instrucción era sencilla, al llegar una fecha secreta del 2008, los sistemas dejarían de funcionar, todos los sistemas, todo lo que llevara dicho circuito integrado, aquel circuito que se hacía básico en la vida actual...y desde aquel día, el ingeniero quedó a la espera, incrédulo ante el posible éxito de su broma...y el tiempo pasó.

Aquella mañana los interruptores no funcionaron como habían hecho desde que tenía memoria, y aunque me alarmó al principio mi preocupación duró tan sólo hasta que subí la persiana. Ni la tele, ni el frigorífico, ni el exprimidor nuevo funcionaban. Mi hermano pequeño lloró ante su portátil de juguete, me pedía que se lo arreglara que para eso sabía de ordenadores. Subí al desván y encontré un viejo lápiz de carpintero de mi abuelo, un lápiz con el que yo hubiera jugado otrora. Se lo di junto con algunos folios blancos, y sinceramente, nunca vi a mi hermano pequeño dibujar con tanta ilusión.

Cómo no, mi moto tampoco funcionaba. El ordenador de abordo sólo acertaba a mostrar un mensaje incompleto en el que se leía "Eror n e sstem d arranqe". Así que me calcé mis gafas de sol (que sí funcionaban), un libro que mi madre solía leerme, y me lancé a pasear por la calle. No había problema de atropellos, los coches modernos yacían inmóviles ante la mirada alucinada de sus dueños, y los coches viejos se paraban al gastar su combustible, pues el ordenador central de las estaciones de servicio no funcionaba, y los surtidores permanecían bloqueados.

En mi paseo, vi que había niños en la calle, que jugaban con balones (todavía) y combas, e incluso los había que jugaban con cartas y cambiaban cromos de fútbol...Uno de los más pequeños arrastraba el mando de una videoconsola a modo de perro de juguete, cada uno en su mente ve las cosas como quiere, es cuestión de echarle imaginación. La desesperación matutina daba paso de nuevo a la normalidad, la gente se tranquilizaba, y desempolvaba viejas máquinas de escribir amontonadas en los almacenes de las oficinas. Como en clase no había luz, me quedé en el parque leyendo, y me dio la tarde, tarde.

Y curiosamente llegó ella, una amiga con la que hablaba de todas formas menos en persona. La tecnología no siempre acerca a la gente, y ya estaba cansado de hablar con ella por mail, o mensajes, o Messenger, o blogs, o llamadas rápidas de esas de “no tengo tiempo de hablar más”. Se sentó enfrente de mí, y realmente me costó reconocerla pues la imagen que venía a mi cabeza cuando pensaba en ella era la de la pantalla del móvil o el ordenador. Y aunque cada vez decimos más palabras, decimos menos cosas, nos las guardamos, nos las tragamos, se nos indigestan.

En medio del silencio, se escuchó algo dentro de mi mochila. Esa mañana, junto con el lápiz que buscaba para mi hermano encontré también una radio antiquísima de mi abuelo, tan antigua que funcionaba, y la encendí sin querer al cogerla. En ausencia de emisoras, la radio guardaba silencio, paro ahora emitía un débil mensaje que decía "A la atención de los ciudadanos: fallo en sistemas encontrado. Error recuperable. En cinco minutos todo volverá a funcionar". Por lo visto, aquel joven ingeniero no quiso condenar a la humanidad, y su virus funcionaba de forma temporal y sólo durante unas horas. Aquel visionario programó un tirón de orejas a los hombres de hoy, y le salió bien.

Mi amiga y yo nos quedamos mirando, aquel mensaje era alentador, pero la tecnología volvía, y nosotros nos separaríamos de nuevo. Así pues, y de mutuo acuerdo, decidimos brindarnos cinco minutos de sinceridad. Hablándonos a la cara nos dijimos todo lo que no nos habíamos dicho nunca, y las palabras digitales tomaron forma y cuerpo. Una vez que todo estuvo dicho, nuestros móviles comenzaron a recibir señal, las farolas se encendieron, y el niño que arrastraba el mando de su videoconsola salió corriendo a su casa.

Como si no hubiera pasado nada la gente retomó su vida, nosotros nos fuimos de aquel parque, y a partir de ese momento los besos dejaron de ser un símbolo, un icono, o un comando transmitido digitalmente.

Las microaventuras

2008-05-12T17:23:00.000+02:00

Desde pequeño siempre me ha gustado la velocidad, no he podido evitarlo. Igual voy por una vía ancha que por los carriles más estrechos y desvencijados. Llevo siempre mi vista al frente, y no me importa lo que dejo atrás. He recorrido miles de veces las carreteras que me guían día a día, y desde el primer momento las tracé perfectas, y hoy me estoy arriesgando más que nunca.

Nunca paro de viajar, de arriba a abajo, de un lado a otro, siempre rápido, siempre con otros como yo, amantes de la velocidad. A veces nos perdemos de vista, y en raras ocasiones volvemos a encontrarnos, somos muchos y todos tan rápido. En una ocasión estuve muy cerca de la muerte. Una de las carreteras secundarias más estrechas de mi región sufrió un desperfecto y muchos otros se salieron por allí, muchos que no volví a ver nunca...pero yo aceleré, como si algo velara por mi velocidad y dejé atrás aquella trampa mortal. Aquel punto negro fue reparado con rapidez, aunque muchos otros desperfectos en el firme que piso están por venir.

Llevo días enteros viajando sin parar, pero no me canso, y estaría así hasta el final de mis días. Sin embargo hoy el tráfico está más agitado de lo normal, todos van acelerados, nerviosos. Todos con prisas. Tomo sucesivas desviaciones hacia carreteras secundarias donde espero encontrar más tranquilidad, adelanto a muchos como yo, veo al fondo una carretera extraña, color metalizado, estrecha, sólo unos pocos van por ahí...serán los más osados...por ahí voy yo. Este túnel es bastantes oscuro, ahí veo luz...MIERDA, ES UNA JERINGA, HE CAÍDO EN UN ANÁLISIS DE SANGRE.

El cambio que nos queda

2008-05-05T12:44:00.000+02:00

La tarde transcurrió tranquila, todo en su sitio, todo en su lugar. Un 18 cumpleaños normal, aunque un extraño nudo en su estómago le inquietaba, y una ira que él sólo sentía en contadas ocasiones (como todo hijo de vecino) era ahora una constante molesta.
Ramiro se fue pronto a dormir, y empezando el calor de la primavera decidió dormir sólo con el pantalón largo de su pijama. A pesar del descenso de la temperatura un sofocante agobio le inundó y bloqueó sus pensamientos, quedando como un mero observador de sí mismo. Sintió cómo oleadas de nervios le inundaban el cuerpo y le hacían temblar. La inquietud que sintiera en la tarde se hacía ahora físicamente visible, y dolorosa. Constantes latigazos de dolor recorrían su espina dorsal y le hacían retorcerse espasmódicamente. Todos sus músculos se tensaban sin control, y notaba una molestia aguda en los tendones de todo su cuerpo.
Sus sábanas estaban empapadas y no atinaba a levantarse, ni siquiera podía encender la luz. Se sentía horrorizado. A la vez, todo el vello de su cuerpo se encrespaba y un chasquido le hizo temblar de terror, su esternón se había quebrado como un cristal frágil sometido a demasiada presión. El pecho empezó a abultarse, mientras las convulsiones amoldaban su cuerpo a posturas más cómodas para su estado.
Ramiro sintió cómo le estallaba la cabeza y se echo las manos a las sienes en un intento ilógico de evitar la explosión de su cerebro, cubriéndolo todo de esquirlas de hueso ensangrentado. Inexplicablemente se araño toda la cara, pero le dio igual, pues el intenso dolor estaba cesando, y daba paso a un estado de paz y percepción que desde siempre había añorado. Su cuerpo se relajaba lentamente y distinguió en la oscuridad todas las formas que dibujaban los muebles de su habitación.
Ramiro se levantó de la cama, ahora sí. Abrió la ventana con lentitud y observó extrañado que costaba manejar la pequeña cerradura de las antiguas hojas de la ventana. Subió la persiana sin el esfuerzo que otrora hubiera tenido que emplear y al observar una hermosa luna llena en mitad del firmamento resolvió de una estacada todas las variables que habían quedado pendientes a lo largo de su vida. Y decidió que había llegado el momento de empezar a ser él.

¡Hasta aquí hemos llegado!

2008-04-24T17:11:00.000+02:00

Abrió los ojos y observó la tapa de su ataúd, y el terciopelo morado que tan suavemente solía acariciarlo le arañaba esta vez la piel. Su capa, típica, clásica, y obligatoria para los de su categoría le ahogaba. El cuello picudo y almidonado rozaba con sus orejas y le resultaba insoportable.

En cuanto despertó sintió una sed insaciable era...sed de agua, deseaba beber agua fría, lavarse la cara, sentir el frío en los pulmones. Esa idea le causó miedo y terror, se encontró a sí mismo desconcertado y aturdido por ese deseo. Empujó la tapa, era de día, estiró sus brazos y salió con cuidado. Al incorporarse se despojó de todos los atuendos que llevaba por obligación. Giró un espejo que se apoyaba contra la pared y se encontró sorprendentemente aceptable, un poco pálido quizá.

Dio apenas unos pasos vacilantes hacia la entrada de la cripta, descorrió el cerrojo viejo y chirriante y dudó. Tras algunos minutos pensando, decidió echarle cojones y tiró súbitamente de la sólida puerta de madera. Una ola de luz solar baño su cuerpo desnudo y se sintió bien...muy bien.

Al fin y al cabo, no era tan vampiro como los demás le habían hecho creer. Se alegró de dar el salto y cambiar las reglas del juego. No tenía porqué haber nada prefijado...nadie tenía porqué prefijarle nada.

En estado ingrávido

2008-04-11T19:00:00.000+02:00

Es más fácil asociar tierra seca y vid a un manchego, que medusas, pepinos de mar, corales, esponjas y pastinacas (sí, vi una alrededor de mis pies). Sin embargo, e independientemente de la geografía y el cariz del terruño en el que uno vive, nadie es capaz de elegir las cosas que más le llenan.

Hasta qué punto tiene uno culpa de lo que le dicta la víscera.

En mi caso, me gusta luchar contra el principio de Arquímedes para asirme a cualquier roca bajo el agua que me permita disfrutar de un espectáculo desconocido para casi todos. Cuando uno esta ahí abajo observando o siendo observado por miles de ojos curiosos, desearía que la respiración fuera sólo un hábito casual, como rascarse o mirar la hora. Sin embargo estamos obligados a subir para descubrir un marco totalmente nuevo en el siguiente descenso.
Os presento aquí algunas fotos que tomé con mi cámara acuática (de carrete, de ahí su escasa calidad). No podréis imaginar nunca la diferencia que hay entre lo que veréis y lo que vi. La zona es Cala Higuera, en San José (Cabo de Gata, Almería)

Más que la falta de aire, el silencio atronador te quita la respiración.

Cuentas infinitas

2008-04-09T09:52:00.000+02:00

Cuando uno en su juventud estudia las sencillas formulas de la fuerza, la aceleración, la velocidad, la atracción entre masas, etc. se queja y maldice las mentes preclaras que las idearon mucho tiempo atrás. Que si no cambié de unidades, que si dividí mal, que calculé la trayectoria en función de la altura, que no sabía que era un vector deslizante...y miles son las excusas (a cual más ridícula) de porque no salen las cuentas.
Sin embargo, uno tampoco se da cuenta de que esas cuentas se suceden invariablemente y de forma continuada a nuestro alrededor, sin fallar nunca y con resultados tan exactos que apenas pueden concebirse.
Perico Universo, hombre viejo y vetusto, llegó a la Administración Universal cuando por orden de alguien que no viene al cuento se puso donde se puso este universo tridimensional en el que vagamos a nuestras anchas (vagamos por donde podemos). D. Universo era un hombre ducho en las matemáticas, la física y la química, aunque de muy de allá para cuando escribía mensajes ininteligibles que lanzaba al espacio en código que todavía ninguna civilización ha conseguido ni reconocer.
D. Universo tenía la ardua tarea de llevar a cabo todas las operaciones y cálculos necesarios para que el universo funcionara día a día, y sus labores se extendían desde fenómenos cuánticos hasta fenómenos estelares de dimensiones intergalacticas. Lo mismo calculaba la fuerza con que pulsamos las teclas de nuestros teclados, como calculaba un instante después el atractor extraño que regía la trayectoria de la fractura que hacía desplomarse los edificios o decidía si una estrella sería un agujero negro, o una enana blanca, o moriría formando conmovedores cúmulos planetarios.
D. Universo no paraba un segundo con sus tejemanejes, y a veces se lamentaba si su vida no sería más sencilla en un universo con menos dimensiones, una cosa más tranquila, como el que dice "una jornada de 9:00 a 15:00", sin embargo su trabajo le apasionaba. A lo largo del día universal, del que todavía no había llegado la noche ni una sola vez, D. Universo solía tomarse ratos de asueto para deleitarse (tan ínfimos que la interrupción de sus labores no interrumpían el latido del Universo tridimensional). En estos ratos observaba la lluvia caer, y creaba perturbaciones atmosféricas (tocando unas ecuaciones diferenciales que sólo el conocía) para dar formas preciosas a las gotas que caían, y lejos de ser formas perfectas, lágrimas idealizadas, las gotas sufrían en su delicada superficie las inclemencias inventadas adrede y por un instante, planeaban y se dejaban caer con gracia sobre aquellos que todavía disfrutan de esta fenómeno sin paraguas. En otras ocasiones, D. Universo truncaba ciertos parámetros para hacer cristales de nieve, e inventaba infinitas formas para para copo, y hasta hoy nunca repitió una forma.
En una ocasión se permitió el lujo de empujar una mariposa hacia el sur de África para poder crear el vendaval adecuado que levantara, 3 meses después, la falda oscura de una preciosa joven que paseaba por Ciudad Real durante un Jueves de fiesta. Además de unos cálculos muy complejos que le llevaron 20 centésimas de segundo, su broma le costó una reprimenda de instancias superiores...y aunque se disculpo por un tiempo limitado, en el fondo supo que mereció la pena todo el tiempo invertido y la visión perfecta.
Sólo una cosa causaba desazón en el corazón de D. Universo, y es que no sabía donde estaba encerrado, conocía las dimensiones de su despacho (que a cada momento le ampliaban para que tuviera más comodidad y almacenara los resultados de sus cálculos), pero no sabía hasta donde tenía que seguir expandiendo el universo, no sabía cuando parar...y en el fondo no lo necesitaba, pero con frecuencia recordaba la frase "podría vivir en una cascara de nuez y creerme el señor de un espacio infinito". No sabía dentro de qué se movían los dominios que le habían adjudicado, y temía que en algún momento su universo tridimensional chocaría con algo y...Sólo podía pensar en un bizcocho con demasiada levadura para un molde tan pequeño, y sentía miedo...un miedo y un vacío infinito...
Tras un café de años-luz, D. Universo decidió que si en varios millones de años no averiguaba donde estaba, reuniría toda la materia oscura y frenaría el crecimiento del universo tridimensional por miedo a romper la caja que lo contenía. Y quedó satisfecho...pero eso ya lo hará cuando sea el momento adecuado.

Indiferente hasta la muerte

2008-04-03T00:37:00.000+02:00

Era una de esas tardes tras los exámenes del primer cuatrimestre en las que tienes todo el tiempo del mundo, en las que bien aburrirse o hacer ventanas con palillos resulta un placer. Podría haber limpiado el suelo sucio de mi piso de estudiante, pero hoy no me toca.
Me encontraba yo sentado en un viejo tresillo (adornado con un pañito de esos que hacen las madres y las abuelas), y me sentía algo taciturno porque aquella mañana me había dejado mi novia de hacia mes y medio...el amor de mi vida. Sinceramente me sentía más molesto porque llevaba toda la tarde jugando a la consola y estaba atascado en una puta trampa de la que no conseguía salir. Llamaron a la puerta. Con desgana pulso el "pause" y busco la pantufla debajo del sofá. Rascándome las barbas (luengas por dejadez) me dirijo a la puerta, acerco el ojo a la mirilla...¡coño, La Muerte!
Al abrir la puerta, una muerte muy bien ajada con guadaña reluciente me saludo con una educación exquisita. Aunque los ojos quedaban bien ocultos tras una capucha negra, pude adivinar un mentón huesudo que apenas se movía al hablar.

- Perdona, busco a Felipe, ¿esta en casa?, tiene que venirse conmigo.
- Pues no, pero pasa y te sientas un rato...¿qué bebes?
- No se, hoy ando con mal cuerpo, pero si tienes absenta te agradecería medio vasito.
- ...marchando, aunque es del 24 horas.

Yo sigo con mi partida, aun más cabreado que antes porque sigo atascado y sin saber cómo salir. La Muerte, cruzada elegantemente de piernas, se entretiene con una revista de humor de otros inquilinos que nunca llegamos a tirar. En ese momento entra mi compañero por la puerta, y le saludo animosamente "hola Felipe!!, coge el otro mando y échame una mano", mi compañero me mira extrañado sin saludar nuestro invitado. Aquella Muerte que disfrutaba del humor de unas páginas gastadas por el tiempo se levanto en silencio, pero rápido. Un movimiento maestro con su guadaña y tenía la cabeza de mi compañero en su mano izquierda, el cuerpo apoyado en la pared apenas se mantenía en unas piernas a las que abandonaba la vida con rapidez.

- Bueno tío, yo casi que me voy -dijo La Muerte metiendo la cabeza en un saco aterciopelado, y echándose el cuerpo al hombro-, gracias por el trago.
- Nada, cierra al salir. A ver si tardamos mucho en vernos.

Ambos nos reímos. Sin pizca de conmiseración continuo jugando. Mi NIF dice que me llamo Felipe pero yo se perfectamente con quien se había ido mi exnovia ahora...y con quien llevaba 2 semanas. Me ducho, me afeito y cojo las llaves...mierda, ya se como pasarme la puta pantalla. Mañana lo intento de nuevo, esta noche he quedado.

Enemigo plano

2008-03-26T23:39:00.000+01:00

Ultimamente no te entiendo. Si me siento te levantas, si me levanto te sientas.
Te vas en mis atardeceres y en la noche apareces!!
Por el día...en pleno día, me dejas solo y avergonzado, y te adivino en otras gentes, en otras cosas.
Cuando no me doy cuenta vas diciendo a mis espaldas que estoy demasiado gordo, o flaco, o que soy calvo, o que no me peino...incluso bailas si estoy triste, y yo sin poder hacer nada.
Si pudiera pisarte el cuello...
El otro día, estando yo a la sombra de los pinos, vas tú y me haces un vacío de luz; ¡¿se puede saber sombra mía, qué te he hecho yo para merecer esto?!

"Un epílogo para Alonso" o "La maldición que separa a los amantes que no se han encontrado" (Final de la historia)

2008-03-22T18:10:00.001+01:00

Alonso era de los pocos que sabía del paradero de Aldonza, y hablaba con ella muy de allá para cuando. Y aquella mañana que tan triste se levantó, se decidió a hacerle una visita por sorpresa, muy a pesar de su salud. No obstante y por no romper las tradiciones, se escapó de su casa con un vigor que tan sólo puede conferirle a este hombre el ansia de una nueva aventura, de un reto furtivo que llevaría a cabo a espaldas del mundo. Su alma tomaba las riendas del destino del maltrecho caballero y le recordaba porqué avanzó siempre un paso tras otro. Alonso se levantó decidido inundado por una ola de emoción, notando cómo todo el vello de su cuerpo se erizaba en una embestida de pasión y sed de aventura. En esta ocasión no buscaría a Dulcinea del Toboso, sino a Aldonza Lorenzo, y a pesar de su estatus de campesina la miraría como el más humilde caballero mira a la más alta de las reinas…y la amaría.

Aquel remoto pueblo (donde Alonso había escuchado que había hombres-rana capaces de respirar bajo el agua sin que se les encharcaran los pulmones, cosa de brujería seguro) quedaba demasiado lejos para ir andando, o montado en cualquier bestia que se dejara montar. Así que echó mano de Sancho de Azpeitia, aquel que tiempo atrás le hubiera rebanado el cuello de buena gana. Sancho de Azpeitia había comprado un camión (a cómodos plazos) y se dedicaba al transporte, había montado una pequeña agencia a la que llamó “Transportes El Vizcaíno”. Hay quien le criticó por ser poco original, aunque eso es algo en lo que no entraremos ahora.

Pues bien, olvidados los rencores y las épocas pasadas, Sancho de Azpeitia llevó muy gustoso a Alonso hasta el pueblo, donde casualmente tenía que llevar un encargo de vino, de ese tan bueno de Valdepeñas que Alonso degustaba en las comidas.

Como el ávido lector supondrá (más aun si ha sentido la lanzada del amor, y la espera para su encuentro), Alonso vivió el trayecto del viaje como un camino interminable. No obstante, disfrutó y degustó las últimas horas que le separaban de Aldonza, saboreó la emoción que precede al encuentro, y notó como en su boca se dispersaba un sabor amargo fruto de los nervios incontenibles que le producían esa situación. Sabía que aquellos momentos previos eran irrepetibles, que ese primer encuentro tras cientos de páginas y años sería magnífico, emocionante y atronador…y pensaba disfrutarlo segundo a segundo.

A su llegada a San José, Sancho de Azpeitía se dispuso a ayudar a bajar al anciano…cual fue su sorpresa cuando al abrir la puerta Alsonso se lanzó de un salto al suelo, propio un fuerte abrazo a su antiguo enemigo (impropio de su ancianidad), y le dijo con una voz totalmente rejuvenecida: “Vizcaino, a partir de aquí ya sigo yo. Te honra el haber concedido este favor a un maltrecho caballero, pero los pasos que me restan sólo yo debo andarlos, ni montura ni traidor escudero”.

Alonso se encontraba justo delante de lo que parecía una gran hospedería sin caballerizas, coronada con enormes letras en la que se leía “hotel San Ign…”. Estaba acabando de leer cuando un sonido atronador le sobresaltó. Su estado emocional acentuaba sus sentidos, sentía el fresco de la mañana, el viento que soplaba en su rostro, el sol que acariciaba su pálida piel, una humedad desconocida en Castilla…y justo enfrente vio preciosas olas rompiendo furiosas, y no vio en ellas gigantes ni ejércitos de malhechores, sino la mas bella de las fuerzas naturales…y lo que sentía en su interior por ver de una vez a Aldonza.

Recordando las indicaciones que una conversación le dio Aldonza, tomó la calle que quedaba a la derecha de la hospedería, siguió hasta encontrar una calle en pendiente que subió sin esfuerzo, observo una preciosa posada con vistas increíbles llamada “Maimono, El Pirata” (¿que querrían decir aquellas palabras?). Al poco encontró el hogar de su amada…ella le dijo que si alguna vez iba, sabría cuál era su casa, y el al verla no lo dudo. De blanca fachada y con grandes ventanales que daban a una discreta cala, la verja de la casa tenía en cerámica un letrero con las palabras “En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme…”. Alonso no lo dudo, y se dirigió a la puerta con paso firme, sintiendo como su corazón se le salía del pecho.

Alonso llamó a la puerta de Aldonza, Dulce como ella prefería que la llamaran ahora. A los pocos segundos Alonso adivinó unos pasos ligeros tras la puerta, y el suspiro entrecortado de alguien que miraba tras la mirilla. Aldonza abrió la puerta lentamente y Alonso sintió que esos instantes se hacían eternos. Aldonza por su parte había reconocido a Alonso al instante, y con una mezcla de sorpresa e incredulidad se encontraba rompiendo la última barrera que los separaba, a la vez que sus ojos se llenaban de lágrimas. Y ahí estaban frente a frente, el más brillante caballero, totalmente desarmado, frente a su particular reina. Cualquier intento literario por describir las emociones que sintieron los jóvenes espíritus de aquellos personajes resultaría inútil por parte del escritor, que lamentablemente adolece de la destreza poética necesaria para el momento. Así pues dejamos como ejercicio al propio lector la tarea de imaginar la sensación más intensa que pueda concebir, para que se la asigne a ese momento, y pueda así admirar cuan emotivo fue el esperado reencuentro. Tras siglos de espera, por fin terminó “la maldición que separaba a los amantes que no se habían encontrado”.

………….

Como si se tratara de dos almas gemelas que se conocen de toda vida, Aldonza y Alonso pasearon largamente por la playa, hablando y recordando sobre todo aquello que no habían vivido. Ambos se contaron la parte de su historia que no alcanzaron a conocer. Alonso reconoció y admiró la belleza del mar, y lamentó no haber alargado nunca las rutas que realizó en sus múltiples aventuras para poder ver aquella maravilla, que tanta paz y tranquilidad traía a su espíritu, y pensó que aquel remanso furioso escondía más de lo que mostraba a simple vista.

A Alonso le costaba andar, sus esqueléticos pies se hundían en exceso en la fina arena, “por algo me llaman el Caballero de la Triste Figura”, decía Alonso dejando entrever una leve sonrisa bajo su espeso mostacho. Nunca Alonso sintió tanta paz y felicidad como le estaba brindando aquel encuentro con su amada.

Andando y andando pasó el tiempo, una semana entera ni más ni menos. De lo que allí se habló (y se aconteció) no diremos nada, pues no nos incumbe los secretos de estos dos enamorados, además, Alonso nunca revelaría las intimidades que pudiera haberle revelado Aldonza en su largo caminar (cuanto menos de las cosas que no se hablan)…ante todo era un caballero de los que pocos quedaban.

Una tarde tras una comida muy manchega, en la que Aldonza y Alonso prepararon unas gachas picantes en la terraza con vistas al horizonte que Aldonza tenía en su casa, la pareja salió a pasear por el pueblo, y sus pasos les llevaron a un escondido rincón donde Aldonza pasaba mucho tiempo sin pensar, dejando que su mente volara donde más quisiera. “Así que a esto le llamas Cala Higuera”, dijo Alonso, “¿y me puedes decir muchacha donde están las higueras, si se puede saber?”, Aldonza reía por el ingenuo comentario mientras bajaban un sinuoso camino que les llevaba a la playa. “Una playa de guijarros, mas no traje mi cota de mallas moza, voy a hacerme polvo las posaderas”, pero Dulce señaló un rincón en la cala, un pequeño oasis de fina arena que invitaba al visitante a sentarse y descansar. Cuando la tarde fue cayendo y nadie quedó en aquella cala, Aldonza invitó a Alonso a darse un baño en aquel mar tranquilo; Aldonza sólo vestía un sencillo y ajustado collar de perlas que otrora vistiera, Alonso quedó una vez más ensimismado por la increíble belleza que sólo esa mujer podía irradiar. Esa tarde Alonso, equipado con unos anteojos acuáticos, pudo ver rebaños bajo el agua, trigo verde que ondulaba al ritmo del mar, rocas repletas de vida, y notó como su cuerpo ingrávido se deslizaba junto con el de Aldonza en un baile bello e improvisado, y el espectáculo le privó de aire más aun que el líquido elemento…un nuevo amor (aunque no comparable con el que sentía por la mujer) se acunó también en su corazón.

Se sentaron, y descansaron, y cayeron presos de un extraño sueño, profundo (incluso Alonso se preguntó por un momento si el Nigromante no andaría por allí lanzando sortilegios a diestro y siniestro). Pasadas unas horas Alonso se despertó, ya era de noche, una noche clara en la que por ser ellos dos los observadores, las estrellas se habían reunido todas en el cielo visible, y la luna se reflejaba en el mar y podía verse perfectamente en su negrura. Mar adentro Alonso distinguió el horizonte, la línea ínfima que separaba el cielo del mar, y contuvo la respiración para no quebrar la magia del momento. En aquel preciso momento, en medio de un ensordecedor silencio que se rompía periódicamente por alguna que otra ola que se estrellaba contra los guijarros, Alonso lo vio claro. Ni este mundo ni esta realidad estaban hechos para él, incluso Aldonza a la que ahora tenía durmiendo en su regazo tenía más razones que él para vivir (muy a pesar del desasosiego que sentía con cierta frecuencia).

En medio de la noche, Alonso se levantó, y andando despacio, entró tímidamente en el mar, le parecía escuchar una voz, un canto de sirena que lo hechizó. Transportado por aquel dulce canto que resonaba en su cabeza, se adentró en las profundidades sin mediar palabra ni pensamiento, dándose por fin el descanso que tanto anhelaba, que tanto necesitaba…y aunque sabemos que las sirenas no pintaban nada en la novela del Manco de Lepanto, esa fue la última fantasía que Don Quijote de la Mancha decidió idear para finalizar su vida de la manera que su rango le exigía…aunque eso ya es otra historia de cuyo final no puedo acordarme.

"Un epílogo para Alonso" o "La maldición que separa a los amantes que no se han encontrado" (2ª Parte)

2008-03-16T23:36:00.000+01:00

Ese día Alonso sentía que el tiempo se le agotaba. A pesar de su literaria longevidad, el caballero de cuatrocientos años sentía que su alma necesitaba descansar. El escaso tiempo que llevaba en este mundo, en esta Castilla, le había bastado para fatigar a su espíritu mucho más que las leguas que cabalgó sobre la huesuda montura de Rocinante.

“Rocinante, Galgo, mis viejos animales, mis viejos amigos, también vosotros os fuisteis”. Aquella mañana, el caballero recordó con más amargura que nunca la compañía de sus animales, el cariño de aquel galgo destartalado que aguantaba junto a la lumbre hasta el extremo de echar cabrillas. Quizá el lector se pregunte qué fue de sus animales, pues bien, como personajes de la obra, también cobraron vida real, pero corrieron una funesta suerte, culpa de un destino para el que no nacieron. Un veterinario irresponsable segó la vida de Galgo cuando le inoculó una cantidad de anestesia excesiva para tranquilizar al animal:

- Hoy en día todos los perros tienen que tener chip, tío -le increpaba su sobrina- aquello fue un accidente, Dios así lo quiso para Galgo.

- Me traéis aquí en contra de mi voluntad, me arrastráis a este infierno de odio y avaricia, me matáis a mi fiel perro…dime sobrina, ¿crees que Dios quiere todo esto?.

Rocinante corrió una suerte peor, pues Galgo no despertó, pero el viejo jamelgo murió de pena y tristeza. Las leyes locales hacían imposible que el jamelgo campara a sus anchas por las inmediaciones del piso de lujo donde residía la familia Quijano. Por esta razón tuvo que ser trasladado a una granja de las afueras de la ciudad. El paso del tiempo, la separación de su amo y su tísica figura hicieron el resto.

…………

Sin embargo, a pesar de la sosa y deprimente vida que llevaba Alonso, el mismo ideal que en la obra le hacia dar un paso tras otro, en vida le permitía abrir los ojos cada mañana y enfrentarse a la triste rutina de una vida no deseada, de un yugo demasiado pesado para él.

Si aún sigues leyendo seguramente sepas cuál es ese fino hilo que evitaba que Alonso perdiera “la locura” que daba un mínimo de esperanza a su vida. Aldonza Lorenzo, mujer bella y humilde, de llanas costumbres y buen hacer, fuerte y delicada a la vez, la mezcla más imposible, la mejor obra de la naturaleza nacida de la mente de un manco; ella era lo único que Alonso no había olvidado, lo único que nunca había dejado de amar.

Aldonza vivía también en este mundo, pues era protagonista principal, aunque fuera más conocida por el sobrenombre que recibió su reflejo en la mente de Don Quijote. Y fue ella, la campesina, la que mágicamente se encarnó en el mundo real, y no Dulcinea, que al fin y al cabo era tan sólo una ilusión dentro de un mundo imaginario.

La campesina no tardó en sentir una desazón inexplicable, al igual que le pasó a Alonso. Algo sucedió en el corazón y la mente de algunos de los personajes que no pudieron adaptarse al ritmo moderno, y más que gozar del don de la vida, anhelaban la paz que se respiraba entre las páginas del libro.

Pues bien, a fin de escapar de la prisa, el estrés y, en resumen de la vorágine que supone el día a día en este mundo actual de locos, Aldonza desapareció de escena. Simplemente se fue, se retiró donde nadie pudiera encontrarla, donde nadie la conociera. Siguiendo el consejo de algún buen amigo, adquirió un apartamento menudo (de sobra para ella) en San José, un diminuto pueblo situado en Almería.

Aldonza amaba aquel sitio, allí había conocido el mar, con una inmensidad que (aunque parezca mentira) le recordaba en cierto modo a lo infinitos que resultaban los campos de Castilla cuando se miraba al horizonte. Acostumbrada a las ásperas camisas y faldas típicas (que cubrían todo lo que se consideraba impúdico), había conocido un nuevo placer en disfrutar del mar en calas ocultas sin más traje que su piel. Nunca una manchega (de fina figura y no excesiva estatura) nadó en el mar con tanta gracia en los incomparables atardeceres de Cabo de Gata.

La campesina pasaba desapercibida en San José gracias a su nueva identidad. En un afán por mantenerse oculta y desconocida, Aldonza cambió su nombre por el de Dulce Tábaso (al principio se le ocurrió llamarse Dulcinea, pero cuando se enteró que existía en la actualidad una marca de refrescos que se llamaba así, buscó otro más sencillo, más acorde con su personalidad).

Y allí pasaba los días, y los meses…y también se acordaba de Alonso en más de una ocasión…aunque esto es algo que nadie sabe, porque a pesar de que él nunca le confesó su amor, ella también albergaba esos sentimientos en su corazón aunque nunca se atrevió a confesarlos.

"Un epílogo para Alonso" o "La maldición que separa a los amantes que no se han encontrado"

2008-03-15T17:47:00.000+01:00

A pesar de que tengo un par de entradas casi listas, voy a mostrar (por partes, para mantener un poco el suspense) una historia que escribí hace algún tiempo. No es la historia original, he hecho algunas pequeñas correcciones/mejoras.

La historia es sencilla, y propone un final alternativo para Alonso (Don Quijote), de ahí su nombre: "Un epílogo para Alonso". Sin embargo, uno de los últimos cambios que hice fue añadirle un título alternativo: "La maldición que separa a los amantes que no se han encontrado". Este segundo título hace referencia a la búsqueda sin fin que Alonso emprende para buscar a Aldonza Lorenzo (que en su locura llamó Dulcinea del Toboso), y que pretendo solucionar con este nuevo final.

Tengo que decir, que el segundo título es una variación de un fragmento de la canción "Números Rojos" de Joaquín Sabina. En dicha canción se dice "qué maldición separa a los amantes que no se han olvidado". La primera vez que escuché esa canción, entendí erróneamente "los amantes que no se han encontrado", y me quedé con ello. Simplemente me pareció curiosa la idea de los dos amantes que estando destinados nunca lo supieron, o simplemente, no se encontraron.

Sin más, aquí os pongo la primera entrega. Espero que la disfrutéis:

“La mejor de las realidades es mucho peor que la peor de mis olvidadas fantasías”, se decía Alonso mientas se desperezaba aquella mañana de Septiembre en su confortable cama de látex. El día se presagiaba fresco, el otoño se acercaba una vez más, un año más sobre nosotros, “bien lo saben mis huesos, que pagan ahora el tributo de haber cabalgado tantas lunas y soles sobre aquel famélico jamelgo”, se lamentó mientras se esforzaba por erguirse sobre su cama.

…………

“El Quijote”, cuatrocientos años de vida, libro universal alumbrado por un manco, un preso de guerra más libre entre cuatro paredes que mucha gente de hoy. En su cuarto centenario, la fama y el éxito, y la universalidad de la obra habían hecho cobrar vida a sus personajes. Cuando alguien lee un libro da vida en su mente a todos los que intervienen en los hechos, y con “El Quijote” ocurrió algo similar…siniestro si se me permite decirlo. Tantos homenajes, lecturas y múltiples traducciones a idiomas (desconocidos para la muchedumbre profana), hicieron que Alonso Quijano y todos los personajes que conformaron la historia más grande jamás narrada cobraran vida…y aquí están, viviendo entre nosotros, fuera de la obra, fuera de si, en un mundo que lejos de ser una loca fantasía es una cruda realidad.

…………

Alonso miraba con desprecio el desayuno que le había puesto su sobrina. A pesar de los pocos años que llevaba en esta alocada realidad no lograba acostumbrarse a nada, ni a nadie.

- Dame pan de hogaza, aceite y queso muchacha, que yo te diré lo que es un buen desayuno…Si mis rivales me vieran comiendo… ¿Special K?, ¿que obra de brujería es esto que a pienso de gallinas sabe?

- Coma tío, el medico dijo que estaba usted delicado.

- Qué médico ni qué perro con sarna…- Alonso suspiró.

Alonso se lamentaba mientras miraba a través de la ventana de su piso de lujo que un ministro de cuyo cargo no quiero acordarme les había dado a él y a su sobrina. Un profundo sentimiento de melancolía le consumía sin remedio, “este no es mi tiempo”, se decía, “qué crueldad hacerle esto a un pobre viejo”, se repetía, “más allá de toda fama, dejen morir de olvido a este anciano caballero”.

Todo había cambiado, todos habían cambiado sus hábitos, y Alonso se consumía en la gloria que le hacía eterno. Agasajado a su llegada, ahora yacía postrado en un sillón vibrador que adornaba su salón. La medicación que los matasanos le habían impuesto (y que su sobrina le suministraba en los alimentos para despistar a su perspicaz tozudez) le habían arrastrado del mundo de fantasía en el que era feliz, en el que era un gran caballero, el caballero de la triste figura.

Alonso sufría una agonía sin fin, fruto de su añoranza a los áridos campos de Castilla, moría en vida por volver a recorrer su tierra, atravesando viñas y olivos, con su amigo, su escudero, su hombre de confianza. En el silencio de su estancia sentía que aquella realidad era realmente una maldita alucinación, un infierno que le mantenía preso en cuerpo y alma, y que le encarcelaba en aquella casa, postrado en su sillón, como el viejo decrépito que había llegado a ser. Aquella situación había hecho que Alonso deseara realmente la muerte, pero la fama de la obra a la que debía la vida era tal, que se le había concedido una extraña e innatural vida y vitalidad. No obstante, su cuerpo y su alma caminaban por senderos opuestos.

…………

Mirando a través de su ventana, Alonso escrutaba una vez más el horizonte tratando de ver algún camino de tierra, uno de aquellos que en sus tiempos de caballero hubiera recorrido. Pero lo único que su vista le brindaba en la borrosa lejanía era una máquina infernal para transportar gente, y que lejos de parecerse a cualquier ser alado salvaje o de corral, se llamaba AVE. Alonso no entendía nada, no quería entender nada.

Por un breve instante, el anciano se perdió en sus recuerdos, y se vio a si mismo en la única historia que había vivido en este tiempo, donde pensaba que habían desaparecido los caballeros andantes y los nobles actos con los que hacían honor a su nombre. Recordó cómo al poco de llegar, inexplicablemente a nuestro siglo, se escapó de su casa (como él acostumbraba), y por un innato instinto visceral acabó en Los Campos de Montiel (observando con agrado que Villanueva de los Infantes mantenía algo de el encanto original, en sus casas y en sus gentes). Sus pasos le llevaron (en no más que dos días de camino) al pueblo de Montiel, donde las ruinas de su castillo le recordaron que los reyes y las princesas habían pasado a ser una raza extinta. Sin embargo, aquellos hechos son otra historia…

Alonso volvió en sí y la tristeza le envolvió de nuevo al recordar donde estaba, las viejas glorias le hundían violentamente de nuevo en la miseria, más que alzarlo en la gloria que tanto se merecía.

…………

Quizás el ávido lector se pregunte por qué Alonso sentía tanta soledad cuando se vio arropado de tantos conocidos y amigos en su vida Quijotesca, pues es bien sencillo: la transición de la vida de ficción a la vida real no fue tan traumática para todos como para Alonso.

La rica variedad de pintorescos personajes de “El Quijote” se diluyó en el mundo real como una simple gota de leche en un café cargado. El caso más señalado fue el de Sancho, el fiel amigo e inseparable escudero de Alonso, compañero de aventuras y desventuras. Aquel hombre que compartió hambre, calor y frío; aquel hombre que durmió a los pies de su amo en mugrientas posadas. Sancho, que trató de rescatar al caballero de sus peligrosas fantasías, apenas hablaba lo llamaba una vez al mes por teléfono…cuando lo llamaba.

La sobrina de Alonso lo justificaba: “Tío, Sancho tiene que cuidar de su familia, tiene que abrirse camino en esta vida”, pero Alonso no lo comprendía, “Sancho es una perra infiel que ha vendido a su señor por un puñado de reales y tierras que no utilizará en su vida. Sancho era un hombre honrado que ahora roba y se enriquece a costa de los pobres…si en otro tiempo hubiera sido, bien segura has de estar, muchacha, que yo lo hubiera ajusticiado con mano dura y lanza presta”.

Sancho, aquel hombre honrado y bonachón, había creado una constructora con un premio que un alcalde (de una ciudad de la que realmente no quiero acordarme) le había concedido a su llegada por ser uno de los personajes principales de la historia. Se decía que Sancho tenía trato con gente importante, que hablaba con pudientes, y que se enriquecían con no sé que cosa que se llamaba especulación. Probablemente uno de los factores que más hundió a Alonso fue la pérdida del báculo de su vejez, de su mejor amigo y compañero. Alonso nunca asimiló la nueva personalidad y la ambición sin medida de Sancho. El hombre poderoso en el que se había convertido en Castilla había degollado de un tajo al hombre honrado que un día, muchas aventuras atrás, conoció Alonso. Aunque parezca raro, de la familia de Sancho, tan sólo su hija Sanchica tenía un trato más estrecho con la casa de Alonso. La oronda joven que nunca tuvo relación con el anciano, era ahora una joven educada, una mujer de provecho que estudiaba una cosa que los de hoy llamaban Informática en una ciudad que no tenía nada de real. Sanchica visitaba de vez en cuando a Alonso y a su sobrina, y pasaba algunas tardes de sábado sentada con ellos, escuchando como Alonso le contaba las andanzas que vivió con su padre. En más de una ocasión, el anhelo hizo que Alonso derramara una lágrima esquiva que achacaba a una dolencia ocular, aunque la dolencia real estaba en su corazón, que se resentía al rememorar lo que un día fue una vida llena de aventuras y orgullo. (Fin de la primera parte)

Un poco de todo, aunque nada en el fondo

2008-03-05T00:26:00.000+01:00

"Se agua fresca, lluvia fina, tormenta de verano, gota fría en mes de mayo, ola que rompe furiosa, niebla densa que baja y ciega...pero si no secas luego mis ojos, prefiero morir de soledad y frío"

Simplemente comenzando...

2007-11-16T14:21:00.000+01:00

Cuando uno tiene sueño o nota que vive en un nivel de consciencia parcial, suele decir menos tonterías de las habituales (a pesar de la creencia opuesta), tonterías que al fin y al cabo solemos maquillar aplicando filtros sociales muy curiosos. Por eso aprovecho esta noche, a un nivel de consciencia bajo...bajísimo para inaugurar este rincón donde contar alguna que otra cosa cuando sea conveniente.Y a estas alturas uno se pregunta...¿qué cuento aquí yo ahora siendo la primera entrada? Como a estas horas la prosa fluye espesa, aunque cierta, me permito explicar qué significa el nombre del blog: "El Atractor Adecuado". Sin ser excesivamente fieles ni rigurosos, se puede decir que un atractor es una formula que explica cómo se comporta un sistema del mundo real, de esos que están por todos lados...hasta nosotros mismos. "El Atractor Adecuado" no es otra cosa que la búsqueda de ese método complejo (y posiblemente inexistente) de organizar la vida para sentirme más o menos bien. Sin querer reconocerlo, la vorágine diaria nos embadurna y nos pringa cada vez con más y más tareas insustanciales que nos restan tiempo para ser felices. Con "mi atractor" sólo persigo esa fórmula mágica que me permita respirar, y disfrutar de lo único realmente nuestro, la vida.
Desde aquí doy la bienvenida a todos aquellos que me lean y dejen algún comentario.

Para que esta primera entrada no sea tan sosa y pejiguera, os dejo un video impresionante. Sé que muchos lo habréis visto, pero a mi se me ponen los pelos de punta cada vez que lo veo…eso si que es flamenco-fusión, y no alguno de los mejunjes raros que se ven ahora. En primicia (de los 80’s) Mike Oldfield y Diego Cortes en “Pastosi”

No me tengáis en cuenta la apariencia del blog...la iré mejorando con el tiempo.